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那一把木锉是他全家生活的希望，
制造座椅板凳是他擅长，手艺大家都欣赏。
抱着简单的理想，守着自己的林场，
做工回来喝一碗米汤，看着孩子笑容挂在脸上。
当一切来的毫无迹象，战火的硝烟弥漫，
到这偏远的村巷，他却跑到了山岗上，
看着惨不忍睹的木桩，回到家时一切,
都已经不再是那当初的模样。
残碎的木屑从手心里滑落，
抓一把触摸，引燃了炉火。
翻开了桌边那陈旧泛黄的相册，
眼前，是谁脸的轮廓。
静静的夜黑暗中一人独坐，
熄灭烟袋锅，鼻息变微弱。
空荡的木屋，只留他老泪婆娑，
是对是错，拉不近离隔。
老木匠的刀，带诡异的笑，
窗外风咆哮，不合时宜的冷嘲。
老木匠的刀，在最后一秒，
切断了美好，再无可索要，
空气中还残留救赎的祈祷。
他恨自己，没有保护他们，
于是一切来不及，只剩他一人在这里。
院子里还有他亲手做给他的木玩具，
枕头边还有她亲手缝的新棉衣。
他握紧了拳头，痛苦照单全收，
又拿起了木锉，从日出到日落。
漫长的黑夜继续侵犯难以抵抗的折磨，
老木匠的刀结束愤怒的脉搏。
残碎的木屑从手心里滑落，
抓一把触摸，引燃了炉火。
翻开了桌边那陈旧泛黄的相册，
眼前，是谁脸的轮廓。
静静的夜黑暗中一人独坐，
熄灭烟袋锅，鼻息变微弱。
空荡的木屋，只留他老泪婆娑，
是对是错，拉不近离隔。
老木匠的刀，带诡异的笑，
窗外风咆哮，不合时宜的冷嘲。
老木匠的刀，在最后一秒，
切断了美好，再无可索要，
空气中还残留救赎的祈祷。
听那风儿吹，谁的眼泪飞，
漫山花儿美，淹没残旧的墓碑。
听那风儿吹，湖水映斜晖，
炊烟消散在雾里，深深的思念还锁在抽屉。
老木匠的刀，带诡异的笑，
窗外风咆哮，不合时宜的冷嘲。
老木匠的刀，在最后一秒，
切断了美好，再无可索要，
空气中还残留救赎的祈祷。
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