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作词 : Piazzolla
El duende:
Goteaban un absorto prestigio de glicinas
Las llagas de tu fuelle
Y el eco de un rosario tangueado eran tus pliegues
Cinchando en la barcina ternura de un milagro...
¡Qué estafa esas espinas
Que un día nos vendiste gimiendo en el calvario!
Yo sé que, entre tus voces, secreto y arbitrario
Te chaira las lengüetas el Diablo
Y que tus sones son gritos afanados del óleo perdulario
Que un Goya miserable pintó contra un sudario
Con lágrimas de judas, de horteras y cabrones
Yo he visto a tu patota de sardos bandoneones
Batir las negras alas y arder las botoneras a punto de macumba
Y, allá, en los trascartones del Mal
Sangrar del turbio marfil de los botones
La voz de la María
¡Con todo el beso afuera!
¿A dónde la enterraste? Me cache!
Si ella era el poco misterio que un Dios atribulado
Un pobre Dios porteño que amaba a su manera
Nos dió, para que siempre -por dentro- nos siguiera golpeando una pregunta
¡Que vos nos has matado!
Ahora y en la hora, de atrape y profecía
Te harán los sordos dedos de un ángel retobado
Un solo a dos puñales, por cada fechoría
Un solo de iscariote, con swing de antifonía
Canera, hasta que escupas, de a dos ¡los dos teclados!
Entonces con un verso de dientes apretados
Un verso en punta de hacha, con sed, total, prohibido
Te voy a hacer un tajo triunfal, de lado a lado
Para que mueras triste, gritando de parado
En una como náusea de tangos, lo perdido